patologia do acaso, diário, 40

DSC02236 - Cópia

2000, Janeiro, 1. A mesa foi ordenada longa, no lado maior da sala revestida a meios-toros de madeira negra até meia-altura. Deserta, a mesa aguarda pouco mais do que a circunstância, o único reverso da solidão. Sentamo-nos, não me lembro de quantos éramos, agora. Sobre a noite dos tristes sem lugar, o silêncio e a distância abatem como um véu amortalhado sobre as expressões, os gestos, os primeiros ruídos dos talheres, os primeiros monossílabos, os primeiros risos que não carecem do vinho. Quase tudo me parece falso; o excesso dos cumprimentos e das conversas, a alegria adequada que se combinou e o vinho tornará tão falsa que parecerá verdadeira; uma falsidade visível até ao ridículo. Sacos repletos de garrafas de champanhe, papelinhos coloridos ainda embalados, esperam como despojos do que não existe, e talvez nem se espere que exista, apenas a certeza feérica de bailarem pela sala. Fotografias. Esta não é uma vulgaridade pura; parecemos tão pobres: um lugar por falta de outro, gente por não haver outra. Não eu, quanto a isto. À minha frente, alguém agarra a comida com as mãos, o azeite e o vinagre escorrem-lhe pelas beiças. Uma ansiedade selvagem que é o verso, esvazia as travessas ordinárias de comida. Ninguém transparece a vontade sincera de estar sentado naquela mesa longa, um intervalo verídico de náufragos antes da falsidade por omissão. É um ritual; cumpri-lo é uma clareira, o pacto aceite. A noite dissolverá tudo, cada pormenor de tudo, e reporá o deserto. Nada mais nos resta. [Guardo algures as fotografias; no acaso inexplicável de papéis velhos encontro-as, às vezes, no barracão da casa que ficou. Um resto, da próxima vez que as encontrar, rasgo-as.]

*

Ilustração: [sem título, que nunca teve, nem qualquer que agora lhe encontre], tinta-da-china, papel, plástico, ca. 2001.

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