Conferem os anos à morte o seu tributo
e um mundo inteiro se desfaz sem defesa:
houvesse quem uma nuvem achasse ilesa
e em tal visse dourada mancha de absoluto.
Quem seria que nesse pensamento resoluto
o frágil âmago encontrasse da sua natureza;
e quem por suas obras afirmasse a certeza
de não ter em si sombra de fim nem de luto;
Mas o tempo decorre e a memória densa
novo horizonte inventa de um azul a sós;
ah, se mudar pudesse o mar na minha voz,
dar-lhe-ia as rosas que a noite incensa,
as asas de pássaros antigos que desatam nós
ao sabor da melancolia dos que se guardam sós.
o sintoma da verdade 